Pense nas tuas mãos exaltando o
milagre da vida.
Noutra direção os teus olhos
contemplam o pão do teu trabalho.
Daqui de onde os meus pés tocam o
chão,
sinto o ar mais leve que a tua
lembrança.
Talvez o amanhã caia em nossas
mãos
feito fruta madura
e nós nos esqueceremos dos nossos
medos
quando andarmos nas nuvens.
Um dia encontraremos o jardim
onde os girassóis de Van Gogh
brilham mais que o sol.
Lá a felicidade não é de
plástico, papel ou metal.
Agora estamos,
daqui a pouco já não estaremos
mais.
O amor é o que fica porque enquanto
a humanidade se perde em suas guerras cotidianas,
a poesia constrói, degrau por
degrau,
uma escada imaginária na direção
das estrelas.
[ACORDOABSURDO - Vôgaluz]
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