ESPAÑA 82

Que se fez daquele futebol alegre

Daquele suor sagrado

De um dia de sol

Na vida de nós brasileiros

Em campos estrangeiros

Em missão de paz?

Que se fez daqueles meninos

Que bailavam na grama

Que sorriam festivos

À sombra de uma Nação

De brilho amarelo

E de verde esperança?

Que se fez do riso feliz

Do esporte raiz

Que bonito se fez

Que bonito se faz

Daquela ingenuidade serena

Dos milhões de bocas de olhos e ouvidos

De um jeito brasileiro

Que não existe mais?

Agradeço a Deus porque pude ver

O futebol mais lindo

O futebol menino

O futebol poesia

Transbordando melodia

Nos campos espanhóis

O que meus olhos não viram mais.

(In: Canções para os intervalos - 2011)

A CIDADE

A cidade desperta

Impulsiva

Concreta

De olhos arregalados.

A cidade desperta

Cheia de dentes.

Lá estão os prédios

A sujeira dos pátios

As praças sem grama

A vida sem grana

Todos os carros

Cães e gatos

– Abandonados –

Os pés apressados

Os fios e os postes

Os fracos e os fortes.

E quem diria que a cidade

Seria pra sempre cidade?

Lá se vão os sonhos

De cimento e de pedra

Sobre a desprezada periferia

Futebol na favela.

Mas quem preferiria

Partir de mãos abanando

A morrer sem nada, lutando?

A cidade

Às vezes mãe

Às vezes madrasta

Vê suas casas erguidas

Pelos que não têm casa

Pelos que não têm futuro

Pelos que não têm nada.

A vida segue desbaratinada

Sobre o asfalto

Pelas fachadas

Cheias de fumaça

E os homens

E os seus uniformes

Escolas

Igrejas

Cemitérios

Repletos de mortos

Com outros mortos em volta.

O lixo das calçadas

Refletido no luxo das vitrines

Nos carrinhos de pipoca

E nas bicicletas.

Perto da roda-gigante

Alguém se atirou da ponte.

Nos teatros

Nos cinemas

E nas livrarias

A solidão está à venda.

A cidade estampa num cartaz

O desejo impuro de viver em paz.

(In: Versorragia Verborrágica - 2006/2011)

POLITICANALHA

Eu prometo melhorar a saúde;

Eu prometo educação e cultura para o povo;

Prometo baixar o preço dos alimentos;

E elevar os salários é minha meta.

Promessa é dívida, todo mundo sabe!

Prometo que ligarei São Paulo ao Rio,

O Rio ao Nordeste,

O Nordeste ao Norte,

O Norte ao Sul,

Passando, é claro, pelo Centro-Oeste,

Por meio de estradas e trilhos cuidados e conservados com zelo e presteza.

Prometo tirar as crianças abandonadas e os mendigos das ruas;

Prometo moradia à população;

Prometo trabalho, cidadania e justiça a todo cidadão.

A partir de agora, um novo sol brilhará sobre nossas cabeças!

Bem-vindos a um mundo melhor!

Construirei escolas, hospitais e casas populares de montão;

Prometo trazer muito progresso para este país;

Prometo incentivo irrestrito à arte;

Todos terão acesso fácil aos teatros, cinemas, museus, ginásios, exposições e etc.

Promessa é dívida, todo mundo sabe!

Resolverei o problema da segurança pública;

Prometo acabar com a fome;

No meu governo, a dignidade humana finalmente prevalecerá sobre todos os outros direitos;

Prometo acabar com as enchentes;

Prometo transporte público de qualidade;

Reajustarei os vencimentos dos funcionários públicos sem atraso;

E concederei aumento digno aos aposentados.

Promessa é dívida, todo mundo deveria saber!

Prometo baixar os juros bancários a um patamar condizente com a nossa realidade,

Acabarei, assim, com a agiotagem em pele de cordeiro;

Prometo amparo aos necessitados,

A justiça social finalmente sairá do papel.

Prometerei outras promessas na próxima oportunidade.

Prometo, prometi e prometerei.

Promessa é dívida, nem todo mundo se lembra disso!

Em off:

No entanto, prometo, principalmente, que no dia da minha posse

Eu me esquecerei de todas as promessas que fiz,

Mas que isso fique somente entre a gente

Porque ninguém é de ferro,

Sacou, bicho? 

(In: Canções para os intervalos - 2011)

TRÊS HAICAIS NO JARDIM

com todos os sonhos

de liberdade e de paz

voa a borboleta

 

em pleno jardim

timidamente se esconde

o tatu-bolinha

 

na palma da mão

como um brinco de brilhantes

dorme a joaninha

(In: Canções para os intervalos - 2011)

11 DE OUTUBRO DE 1996

Quando você partiu

Eu não acreditei

Chorei a tarde inteira

Quando você partiu

Agora o que me resta

É colar os pedaços

De algo que se partiu

Quando você partiu

Nem o cheiro do cravo

Camomila e canela

Perde-se na memória

Que o tempo recupera

Quando você se foi

Não pude acreditar

O céu ficou vermelho

Roxo ficou o mar

De todas as lembranças

Ficou um gosto estranho

Que ninguém definiu

Porque você partiu

Que a sua juventude

Sua doce solidão

Tragam a explicação

Pra tanta inquietude

Quando você se foi

Do fim ficou o começo

Que não se definiu

Por que você partiu?

(In: Canções para os intervalos - 2011)

ENOLA GAY

Quando as lágrimas secas nos rostos

Misturarem-se às pedras no chão,

Sentirei que a saudade em repouso

Inventou em mim outra canção.

E a canção não contava com a vida,

Era de ossos, poeira e vingança,

Não ficou destruída a lembrança,

O meu fim é o teu nome, querida.

Dos que somente plantavam flores

Desintegradas na ventania

Restou bem pouco de quem jazia

Nas mãos mundanas dos teus senhores.

Nunca, jamais reconhecerei

Qualquer palavra sem sentimento,

Qualquer bandeira sem fundamento,

Em teu silêncio, Enola Gay.

 (In: Versorragia Verborrágica - 2006/2011)

O HOMEM INVISÍVEL

(In) visivelmente abalado, sujo, só e sem dinheiro, pesava-lhe sobre o pescoço a cabeça de concreto, gritava-lhe nas tripas a marmita de mula: feijão, arroz, cebola e torresmo. Ele seguia sua vida carregado pelos ventos que sopram de vez em quando lançando seus ideais contra os muros das capitais. Enquanto sugavam seu sangue, sua energia, seu tempo, trazia o peito cheio de esperança e as mãos sujas de cimento.



Ninguém reparou seu rosto risivelmente abalado, molhado com pingos de graxa que a chuva trazia do céu, naquela tarde perdida de plena segunda-feira. De repente ouviu: "Escuta aqui filha da puta!". Não, não era com ele. Nem isso era com ele.

No meio-fio da calçada, Avenida Paulista, agachou-se para pegar uma pasta caída e o executivo nem lhe agradeceu. Entrou na padaria, quitanda, farmácia, feira, na zona, na putaria, desceu e subiu a ladeira, entrou pelo túnel, pelo esgoto, pelo cano e não foi notado.

Empalideceu em frente à vitrine da loja de eletrodomésticos fixando a tv com olhos de bomba, ouvindo o governo dizer que o país estava uma maravilha! Pensou na maravilha e na educação de merda, na saúde de merda, no salário de merda, na marmita de mula: feijão, arroz, zoião, de vez em quando pirão, carcaça de peixe.

Bateu cartão de ponto um ano e meio, bateu à porta da igreja e a paz não veio, nem o engraxate na Praça da Sé pediu pelos seus sapatos, talvez soubesse do furo que havia na sola, janela do céu, dava pra ver a lua e as estrelas.

Na banca da esquina viu no jornal que o mandatário supremo expunha um sorriso escancarado pelos dentes e mandíbula que trituravam sua carne e cuspiam seu sangue nas calçadas sujas e fedorentas da Várzea do Carmo, ali mesmo mãos sujas de barro deram o sinal para um ônibus que não parou, e outro, e outro, e mais outro... nenhum parou.

Construiu, lixou, poliu, alisou, pintou, enfeitou tantas casas em que não morou, tantas vidas que não viveu, tantos sonhos que não sonhou.

Sem que ninguém percebesse, desapareceu sem deixar vestígio, planos, preocupação, prestígio, rosto, família, fotografia, documentos, palavras, sentimentos, nome, sobrenome, não deixou lembrança, não deixou saudade. Era sábado de festa, de confusão num bar com paredes caiadas de azul e branco, entre faces frias, na noite fria, ninguém viu nada, de nada sabia, ausência não reclamada, roupa não encontrada, nem ossos, nem corpo, nem alma. Mesmo assim o governo continuava dizendo na tv e nos jornais que o país estava uma maravilha!

Naquela manhã de domingo os pássaros cantavam nos jardins de barro, barulhentos carros entupidos de graxa aqueciam o ar, as feias casas de concreto sorriam pro sol e o mundo nem se deu conta de que havia um morador a menos na face da Terra.

(In: Versorragia Verborrágica - 2006/2011)

É PRECISO AMAR

É preciso amar

Encontrar a fonte

Da felicidade

A bem da verdade

Onde o amor se esconde.

Dou-te o coração

Seja pro que for

Resgata os teus dias

Tuas alegrias

É preciso amor.

É preciso urgência

Segue o meu caminho

Ele é só de flores

Tem de tantas cores

Tem o meu carinho.

Chamei-te a atenção

Já posso sonhar

Um mundo de paz

Sonhos são iguais

É preciso amar.

(In: Canções para os intervalos - 2011)

GOTA A GOTA

pingo pinga pingo

pinga pingo pinga

pingo pingo pingo

prato prego pulga

pano placa pluma

pato ponto primo

punho perna pino

pingo pingo pingo

perdeu o tempo que tinha

cuidando da vida alheia

quando se deu conta disso

estava velha e feia

pinga pinga pingo

pito pena puta

palma peça puma

pomba porco paca

pinto pêlo pata

pingo pingo pinga

se eu mandasse no mundo

parava o tempo agora

só pra gastá-lo contigo

sem pressa, senhora

pingo pinga gota

pinga gota gota

gota gota gota

gato gleba gomo

gado galo gorro

gaita garça grana

goma grito grama

gota gota gota

mentia tanto, mas tanto,

que fugia da realidade

tudo o que diziam pra ele

achava que era verdade

gota gota gota

grilo gana glande

gola gula grande

gago guia gueto

gerra gruta grelo

gota gota gota

se eu fosse um foguete

e pudesse voar

eu levava os políticos

pra em Marte morar

gota pinga gota

pingo pinga gota

vida pinga morte

morte gota vida

pinga viva vida 

(In: Versorragia Verborrágica - 2006/2011) 

BLOG

Adoro entrar no teu blog

Sim, nele me satisfaço

Visito cada postagem

Parece meu este espaço

Pra descansar minha mente

De tanta gente que mente

Enquanto o planeta explode

Adoro entrar no teu blog.

Parece mesmo que escreves

Para mim tantas palavras

Ilustrações e pinturas

No blog estão estampadas

Um mundo a se descobrir

Revela um pouco de ti

De tudo o que se renove

Adoro entrar no teu blog.

(In: Canções para os intervalos - 2011)

TARDE CINZA

Dedicado à professora Setuko

Era uma tarde nublada do mês de agosto de 1987.
Ela chegou meio calada, óculos escuros, roupas escuras,
Nenhuma palavra.
Estampava no rosto uma tristeza incompreensível para a minha indiferença.
Trazia no peito a repentina saudade inalcançável para os meus 14 anos.
Ela sentia no fundo da alma a perda irreparável de um irmão que havia deixado tantas palavras, tantos enredos, sonhos, esperança, perspectivas de um mundo melhor.
Eu nem sabia do que se tratava, mas achei estranho aquele comportamento.
Ela fechou a porta e caminhou até o centro da sala de aula, retirou os óculos e todos notaram a vermelhidão em seus olhos, e todos notaram a tristeza em seu olhar.
Eu nem sabia do que se tratava.
Eu nem sabia que aquele momento ficaria para sempre na minha memória e no meu coração órfão de pronto.
Ela respirou profundamente e, dirigindo-se a todos, disse com a voz embargada:
"Pessoal, estamos de luto. Hoje morreu o poeta Carlos Drummond de Andrade."
Naquela ocasião, eu, que até então não estava nem aí, senti que em minha redoma juvenil o vidro havia se quebrado.

TARDE CINZA - Vôgaluz Miranda
In: Canções para os intervalos - ano 2011

A BALADA DO CANTADOR

“Cantador, onde o teu canto

toca no céu cada estrela

há um sofrível encanto

e uma eufórica tristeza.

Tua magia, de fato,

vem do teu canto bonito.

Canta, anjo intemerato!

Canta no espaço infinito!”

Certo Cantador cantava

pelas ruas da cidade

e a plenos pulmões bufava

com toda fidelidade

coisas da vida mesquinha

de um povo sem esperança,

quando chegava à pracinha

logo encontrava as crianças,

formava-se um coro de anjos

em total fraternidade,

e os serafins e arcanjos

encantavam a cidade.

Do Cantador se dizia:

“Um maluco desvairado.”

Mas no fundo não se via

homem mais apaixonado.

Amava a vida das ruas

feito um herói vagabundo,

que cantando chegava à lua

num sentimento fecundo.

E ao cantar pela cidade

chamava muita atenção,

havia quem com maldade

rogasse praga à função:

“Maldito esse cantador

que não nos deixa dormir

ou acordar pro labor

sem essas joças ouvir.”

Indagavam-no por vezes:

“Por que cantas, cantador?

Vão-se os dias, vão-se os meses,

Vão-se os anos nesse ardor.”

Cantando ele respondia:

“Canto por necessidade,

não vivo melancolia,

vivo musicalidade.

Quem canta os males espanta,

dizia o velho ditado,

feliz é aquele que canta,

porque vive remediado.”

E cantando ele vivia

naquela alegre missão,

era de noite ou de dia

entregue em cada canção.

Um grupo se reuniu,

mulheres e homens sem pompa,

gente de fundo vazio

reclama da própria sombra:

“Vamos calar a boca

do cantador de uma figa,

aquela figura louca,

vagabunda e pervertida.”

Chamaram o delegado

pra dar um jeito na marra,

e ao povo descontrolado

o nobre da lei falava:

“Qual crime foi cometido

pelo cantador maluco,

que só canta esbaforido

toda a tristeza do mundo?”

“O crime é de vadiagem.”

“Ele corrompe as crianças.”

“Deve sumir da cidade.”

Vinha dos reis da lambança.

“Não sei se cantar é crime.”

Retrucou o delegado.

“Mas se algo assim se define,

meto-o já no quadrado.”

Levaram o cantador

algemado pra cadeia,

consumado estava o horror,

era meio-dia e meia.

Na sala do delegado,

se assim o povo deseja,

ao cantador questionavam

qual era a sua peleja.

“Vivo a cantar nossa vida,

não incomodo ninguém,

será atitude atrevida

levar-me daqui pra além.”

“Cala a boca, vagabundo!”

Desferiu o inquiridor,

que em vocabulário imundo

aprisionou o cantador.

Este a cantar se encerrou,

livre do guarda frajola,

qual pássaro não cantou

quando trancado em gaiola?

E passaram-se alguns dias,

até que numa manhã,

pasmo e confuso o vigia:

“Deus! Cadê o metido a Pã?”

A cela estava vazia

e os cadeados fechados,

então com qual primazia

havia dali escapado?

O vigia atordoado

benzeu-se pelo que viu:

“Isso é coisa do diabo,

como esse homem sumiu?

Passei a noite acordado

vigiando o cantador,

nada se explica de fato,

vou me estrepar com o doutor.”

Assim que acabou a história

de quem vivia a cantar,

algo nasceu na memória

do povo daquele lugar.

Muitos diziam ter visto

na noite de lua cheia

um objeto imprevisto

pairado sobre a cadeia,

que com luzes escarlates

revestiu todo o concreto

e rumou pra qualquer parte

deste infinito Universo.

Criou-se grande contenda

sobre o cantador das ruas,

muitos agora sustentam

que hoje ele canta na lua.

Há quem ouça estranhamente

nas madrugas tranquilas

uma voz indiferente

em cantoria atrevida:

“Ninguém soube entender

a sina que era só minha,

mas daqui poderei ver

o teu fim, gente mesquinha!

Tenho estrelas ao meu lado

e o infinito à minha frente,

jamais ficarei calado,

cantarei eternamente!”

(In: Versorragia Verborrágica - 2006/2011)